Стихи - хронология
Я когда-то в раю поживал
Я когда-то в раю поживал.
Я был счастлив, дням счёта не вёл,
Но архангел мне грубо сказал:
«Собирайся, твой срок подошёл!»
И родился на грешный я свет,
И увидел мирские дела -
Ничего там хорошего нет.
Я был голый: в чём мать родила!
И сейчас я не лучше одет.
Я живу в нищете с голытьбой.
Я для многих - бездарный поэт,
А для многих - пророк и святой.
Я родился в обычной семье:
Мамка - в зоне, папанька - в бегах.
И маманька, пока не в тюрьме,
Вечно ходит домой на рогах.
Мне совали перо под ребро
Часто, с ранних младенческих лет.
Скоро взялся я сам за перо,
Но не убийца я стал, а – поэт.
Я воспел эту жизнь без прикрас.
Я глаза очень многим открыл.
«Будоражил сознание масс»
И в тюрьму, как отец, угодил.
Но и там я не бросил писать:
Я был тихий тюремный поэт.
Скоро стали меня уважать,
Скоро стал я там – авторитет.
Только суки не дремлют и там -
Настучали в момент, донесли.
И волки к трём паршивым статьям
Припаяли ещё две статьи.
И мне вдвое накинули срок.
Я был слаб, раздосадован, зол.
Но вот щёлкнул железный замок:
Собирайся, твой срок подошёл!
И я вышел на свет из тюрьмы,
И я вышел и мир не узнал:
Разгулялись лихие умы,
Пока я в лагерях отдыхал.
Танки траками роют асфальт,
Все скандируют: «Хунте хана!»
И убогую эту мораль
Воспевает блатная шпана.
Кто когда-то свой срок отсидел,
Научились капусту строгать.
Вот и я взял гитару, запел:
Надо ж как-то свой хлеб добывать!
Лохотроны трясут фраеров.
Кепки стали лужковские в моде.
А один кинул всех - будь здоров!
Как его? А, вот вспомнил: Мавроди!
Веря байкам врача Чумака,
Мы к экранам тазы подставляли,
А потом у кого-то рога
Вместо новых волос вырастали.
Я старался про всё написать.
Наизнанку выкручивал душу:
Не могу, не умею молчать!
Лил бальзамом стихи свои в уши.
Только вскоре случился наезд,
Только вскоре случился наскок!
Коль уж в люди братишка пролез,
Так с братвой поделись, фраерок.
Только я отказался платить -
Был избит, покалечен братвой.
С горя начал безудержно пить,
В деревушке скрываясь глухой.
Пальцы сломаны, руки болят,
Не могу я ни петь, ни играть.
Да какой я теперь музыкант:
Мне и голос теперь не подать?!
И когда мой черёд подойдёт,
И уткнусь я коленьями в пол,
Смерть мне тихо на ухо шепнёт:
«Собирайся, твой срок подошёл!»
28.07.1998г.
return_links(); ?>